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Je l'avais un peu délaissé ce coin lecture que je souhaite convivial...mais pas abandonné!

L'hiver prochain, nous ferons "comme si":

-il y avait un grand feu dans l'âtre;et nous viendrons nous réchauffer .

Nous allons l'alimenter en bois de toutes sortes ( romans-essais-poésies,dessins pourquoi pas?)

En attendant,j'ai pensé qu'il serait peut être agréable de passer un week end en compagnie d'une histoire d'amour, comme je les aime.

C'est en parcourant ,hier,dans la soirée ,ce très beau livre "AILLEURS" que je suis tombée en arrêt devant une belle histoire écrite par Bernard GIRAUDEAU(une âme de poète voyageur celui là) servant de support aux oeuvres d'un peintre que j'aime:  Olivier SUIRE-.VERLEY

Je vous livre cette histoire;à déguster lentement.

Je reviendrai dans ce cette bibli (mais je dois terminer la "Série Noire",)

Qu'ai-je lu ces derniers temps?des romans qui ne "prennent pas la cervelle",mes neurones ayant besoin d'aération:

-"Ni d'EVE ni d'ADAM" d'Amélie NOTHOMB ( et paf, encore une histoire d'amour, son premier amour au Japon-Parfois des "fulgurances," notamment  son " corps à corps avec la montagne",de l'humour aussi..mais la "demoiselle"  recherche trop "l'effet escompté",ce qui nuit à la spontanéité du roman.

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Et puis, pour me détendre,j'achève la lecture d'un roman de Douglas KENNEDY ," Rien ne va plus"... je ne m'ennuie pas en le lisant, c'est l'essentiel.

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Bon, assez de" parlote"

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,voici, sorti de la palette du peintre et de l'âme du poère le texte de Bernard GIRAUDEAU:

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« Je sais l’histoire d’un peintre qui ne peignit qu’une femme dans sa vie, Une multitude d’esquisses;de dessins, d’huiles rousses et bleues. Il avait rêvé ce visage, ce corps élégant, ce cou qui n’en finissait pas d’être gracieux. Elle vint une nuit lui rendre visite. Il n’oublia jamais ce songe. Il était persuadé de l’existence de cette femme. Il la nomma Amina. Il la chercha, la peignit mille fois sans jamais s’en approcher. Il la retrouva un peu dans les portraits du Fayoum, celui sculpté dans l’ébène de Néfertiti. Il crut la deviner dans les feuilles d’or des palais vénitiens. Il redessina ses lèvres, soufflant sur ses cheveux le pollen safran. Il vit un jour ce visage à Florence puis au musée du Caire. C’était un rêve délicieusement douloureux auquel il s’abandonna jusqu’à la folie. Sous la terre des jours et de la mémoire, il trouva une page d’amour, une lettre pliée dans la blessure, il eut peur de cet amour là, de cette jeunesse évanouie. Il retrouva le bleu des yeux dans le cobalt de FEZ, sur les mosaïques, à Meknès, à Florence.Il peignit son histoire .il savait tout d’elle. Elle s’était assise sur les pierres de Volubilis dans la maison du cavalier. Elle attendait le voyageur, guettant son ombre allongée au coucher du soleil. Elle avait connu la paix et le tourment. Un jour elle fut devant lui achevée. L’Œuvre parfaite. Il la reconnut au bord du vertige. Son sourire était une morsure. Sous la grande porte devant les oliveraies en damier, il fixa le temps, retint sa voix, son cou, sa bouche et l’élégance de son front. On la crut vivante, elle l’était. Quand il mourut, une inconnue vint sur sa tombe et baisa la terre. Elle s’appelait Amina. »

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oh oui, vraiment très très beau..

A bientôt amis fidèles.

Betty

A l'attention de mes" lecteurs":la réponse à la note "SLOW" est affichée.Vous avez tous perdu pour la première photo !Quoique la " cot cot de Pau"....